Fantasia 12 dicembre 2014 · lettura 1 min · 827 letture

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Le ingenue, ingannatrici, vacillanti creature che protendono le labbra smaniose ai camini e si colmano il ventre d'arsenico stantio, cauterizzano le ferite della notte con baci riarsi da aneliti febbrili, risucchiano rigagnoli di vertigine, esalano spettri in spire di fumo traslucido calice d'irrequietezza. Imbottigliano tremiti con flebo d'onirica narcosi trangugiata da grida che smembrano l'attillata veste di livido silenzio. Gli arti dei lignei mendicanti simili a cuciture che solcano il cielo e lo squassano in crepe annerite, si stagliano scuri su pallidi orizzonti a sorreggere il caduco deteriorarsi. Voi, ingenue, ingannatrici, vacillanti creature. Coi petti imbottiti d'ovattata follia e scaglie di stupore impigliate tra le ciglia, lo sguardo incrostato di pece rovente orbite adorne di nembi atrofizzati le vene aggrovigliate in rovi purpurei e i piedi che picchiano sul cemento. Le suole che come denti d'un pettine districano trecce di passi, inciampando sulla pelle scabra scalfita dall'ago d'una bussola, erratico sepolcro.

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Elizabeth Nightley

Eccomi. Sono una ragazza qualsiasi, nata un giorno qualsiasi (con molti nove), che trascorre una vita qualsiasi e tra questi qualsiasi-qualsiasi-qualsiasi senza fine, a volte spunta una poesia. Anche quella qualsiasi, certo, ma le poesie hanno un quel qualcosa in più che c'è e basta e nonostante cerchi di capire il pe