L'isola dei sogni

Non segna le ore il rigore dell’inverno fronde gravide sul limitare boschivo: nessun battito la vita ai margini ancor prima dell’uomo scorre, compiuta appena un’orma ed è già tempo usurpato una nuvola s’alza col vento cordiale effimera s’inerpica è un gioco d’attesa come foglia stupita poi scompare nel semplice vagare la bellezza è sogno che si trastulla.