Erba di Buchenwald

Coni di fumo, nell'aria atterrita, squassata, in tumulto, d'orrore allibita. Fuliggine bianca, sulla terra straziata, inzuppata di pianto, nel sangue annegata. Miseri lembi, di cenci strappati, punteggian le fila, dei reticolati. Di ruggine infetti, curvati all'interno, tracciando il confine, tra il mondo e l'inferno. Acre l'odore, portato dal vento, misto di morte, dolore e sgomento. Per un orrido istante, d'antica realtà, che ormai lascia il passo, all'ingenuità. Le timide luci, che segnan lo sfondo, mute si spengon, nel silenzio profondo. Ed ormai poco prima, che il rumore si perda, non s'ode null'altro, che il ricrescer dell'erba.