Passero solitario

Non vedo altra luce che non sia un'immagine riflessa nel buio di questa tetra vita. Immagino senza riuscire a vedere, come se una cappa di piombo si fosse fusa oscurandomi la mente e gli occhi. Allungo le mani e vado in cerca di tenerezza di un misero gesto che faccia illuminare il mio volto. A volte l'illusione è come un cesto di frutta marcia, non si addice al palato. A volte la speranza è come un mazzo di rose maturo che odora di solitudine. A volte una lacrima è come un ruscello che scorre silente e mai ritorna sui suoi passi. A volte osservo il mondo da un secco ramo di un vetusto albero, come se fossi un passero, un passero solitario che teme la pioggia e la notte dei tempi.