Al teatro del tempo

Al teatro del tempo, si va in scena ogni sera, scende il buio, e s'alza la tela. Sarà pronto l'artista, a narrar la sua storia, che da anni, ripete a memoria. E la gente è stipata, tra le sedie sta stretta, non importa, se è un'ora che aspetta. Ma stupore improvviso, corda corre su ruota, sopra il palco, la sua sedia è vuota. Non c'è traccia d'artista, se ne ignora la sorte. Questa sera, va in scena la morte. Non c'è poi da stupirsi, se chi muore va via, la sua assenza, può anche farsi poesia. Viene un giorno per pochi, viene un giorno per tanti, in cui tocca, esser noi i commedianti. Al teatro del tempo, si va in scena ogni sera, s'alza il buio, e s'abbassa la tela.