Poema

Nella mia mano, sento la forza palpitante dell'estro, che fuoriesce con estasi, s'accinge a preparare i polsi Nel dì e nella notte, non so se calma siederà al mio fianco, ma fierezza e sincerità saranno con me, le cullerò nella mia passione Sento che l'età me ne è amica, fintanto che, la penna non sarà posata e l'ultima goccia d'inchiostro, che nelle vene mie palpita, sarà esaurita, l'anima mia non pascerà tranquilla A coloro che non ne colgono l'essenza, non ne posso sussurrare i versi, ma solamente l'impavido, che serioso tacque, ne può gustare la meraviglia assoluta, non per curiosità Vasta è la mente dello scrittore errante, dove selciati non scorge né mura, che in trappola lo attira, virtù forti ne sono in possesso, né porterà il ricordo eterno, nell'ombra e nella luce, nei lumi della stanza sua, tra le tende soffici che velano la sua figura astratta, nell'interiorità indistruttibile Vieni dunque, avvicina le labbra tue, affinché la sete possa essere vinta, cibati della maggiore saggezza, d'un poema, che sta per cominciare...