Profumo del mosto

Si estende una striscia al sole di un sapor che resta son giardini anonimi alzano nel silenzio grappoli d'oro una lirica che tradisce un rango popolare sul tavolino d'un architetto un mago disegnò un castello con archi d'uva rampicante Perduta fortunata fioritura di profumi di mosto selvatico pungente penetrante nel paese bagnato dal buon vino rafforza paure non smarrisce con la sua grazia dalla lastra di marmo all'acqua col lo zampillo e al poemetto scritto e quel vecchietto chino alla vite che scrocchia i chicchi con amore con le api avide sull'angelo dell'uva spezzano il succo dal sonno profanar l'attesa angosciosa che rompe il silenzioso sacrificio di Dio nel tramutar l'acqua in vino