Il gatto

La notte ha buttato di sotto quel gatto che andava sul tetto in cerca d'un fiato di luna (fortuna non cade di schiena!). Gli restano ancora sei vite da dare al silenzio che imbruna e il fato, lo sai, non condona; tu credici o no, ha le sue mete. Dal piatto respiro dell'ombre la brina è caduta in un fiotto velato da timide prove fallite in un passo distratto. - Le vite non erano nove? - Raggeli al silenzio di neve che smembra il respiro nel letto. Qualcosa nel fondo si smuove. Ti svegli nel buio, sei il gatto stordito inciampando nel nero, il tempo ti sembra l'astratto ristretto di un sogno sincero. Ti arrendi col cuore disfatto nel chiederti cosa più è vero. Sei cenere, il soffio di un getto confuso tra luce e mistero.