Luci e riverberi bruni

Aggrappato ai miei alambicchi, così fragile è il cristallo che li compone. E mescolo, tra lune e sempre più rare eclissi, strane ceneri e (grigie) polveri raccolte sotto al tacco consunto dei miei mocassini color canapè lindi di acronimi intenti, carichi di malinconie da decubito, rinchiuse, dall’alba a mezzanotte, tra giravolte di lenzuola linde e tavole imbandite in imperfetta tenuta Quel suo bacio alla francese, mi stranisce il sapore, rimanda ai giardini di Marte quel giovedì, quando l’autunno era ancora caldo al tatto e ci suggeva l’anima che rimbalzava innamorata al riverbero bruno dei suoi occhi.