Il barcaiolo

Nell'aria spiazza, si muove svelta la mano, tra rughe e facce stanche, dell'amore rare tracce, Son danze di figurine, di bevitori di cantine, di acque toniche ed un boccal di vino. Un cappello di lana in testa grassa la pancia spoglia la tasca, solo sta silenzioso ad aspettar, fumando sulla piccola barchetta, la rete riempirsi di buon pescato. Cielo spento di pioggia e sonno, un silenzio misto al grido di un gabbiano, su quell'aperto mare. Mangia da anni bussole di rotte, con le reti che sfidano il vento, lui è sempre là fermo e zitto Tra cielo stelle e buio, solo se ne sta. Il sole all'orizzonte si è svegliato, è l'ora del suo ritorno, poco pesce nella rete, anche oggi poco cibo a tavola per sfamar la sua famiglia