Non una pecora nell'ovile

Questa notte ho la luna storta e il celeste firmamento mi è ostile; non c'è una pecora nel mio ovile, la buonanotte mi esce distorta. Tra coperte di carta stropicciata sta la penna come remo al vascello, la ragion beffarda mi rende suo zimbello ma, silenzio di tomba, s'è inabissata. Il ciel mi minaccia di tagliarmi la testa con una spada di nuvole, son su di vedetta; per la mia singolar bizzarria han vendetta i santi invidiosi e ben imbellettati a festa. Come s'un bilico, al levar del sole calo esangue: auscultando il cuscino odo piumate voci, la notte vien stretta dall'alba schiaccianoci e la cuspide dell'orizzonte distesa langue. Nell'assonnato mio armadio di carne ho tanti scheletri da far una necropoli, ma mi dirigo alla tavola sui trampoli per condivider pane e burro con le tarme.