Fantasia 18 giugno 2015 · lettura 1 min · 1042 letture

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Steso tra i rami d'un pino un tale tiene tesa la mano, regge la Luna in un catino stravaccato come un sultano con il capo alzato e avvolto da un turbante stellato e lo sguardo acceso rivolto verso il cielo sbrindellato da saette che come vipere guizzano dai plumbei camini, e attizzano il tiepido aere: è il cacciatore di fulmini. Queste acri serpi arancioni scivolano svelte dalle dita paiono quasi degli aquiloni, scorze d'arancia candita. Spesso lo vedi che rincorre i roventi ed elettrici nastri, ma in battaglia soccorre i caduti dalle file degli astri. Si offre d'illuminare loro la via che li conduce verso la tomba; spera che con la sua energia la folgore giammai soccomba. Alla fine però ogni fulmine intrappolato in una rete giunge anch'egli al culmine, una volta placata la sete d'incendiare ogni cipresso ogni abete, o stamberga per poter vedere dappresso dove il fuoco suo alberga. Poiché il suo non sa dove sta con la caparbietà dei bambini ancora fruga nella catasta, il cacciatore di fulmini.

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Elizabeth Nightley

Eccomi. Sono una ragazza qualsiasi, nata un giorno qualsiasi (con molti nove), che trascorre una vita qualsiasi e tra questi qualsiasi-qualsiasi-qualsiasi senza fine, a volte spunta una poesia. Anche quella qualsiasi, certo, ma le poesie hanno un quel qualcosa in più che c'è e basta e nonostante cerchi di capire il pe