Non è mai il tempo per una messa

Di storie ne ho scritte molte alcune belle alcune stolte ma l'ultima volta che venne la morte mi chiese di pentirmi e andare a messa. Le sollevai la gonna aveva belle gambe la morte è una prostituta e il suo prezzo è una carezza. Lei mi diede una sberla tanto forte da farmi volare la testa la raccolsi e la rimisi a posto e le sputai nell'occhio storto. La morte divenne una furia non era abituata a simil sciagura come osi scrittore da strapazzo offendermi con una bacio o un sollazzo? Io la spogliai quella notte e lei per dieci volte implorò perdono la morte è un sogno senza ragione e godette alquanto sorella morte senza poi lamentar misfatto. Ora sono vivo al limitar del mondo con una casa sulla cima dell'arcobaleno non vi è paradiso non vi è inferno solo sorella morte che ha cambiato le sue mutande.