La voglia di vivere

Di certo quella trottola faceva nella stanza vuota rumore assordante di ferraglia. E la spirale a volte prendeva brandelli di carne al bambino magro per terra. Girava la trottola e i colori disegnavano cerchi rossi, verdi e blu disegnavano cerchi. Dalla finestra sul balcone le rondini cacciavano versi sgraziati e il soldatino senza un braccio sembrava morto nella mattonella. L'avevo bruciato con un fiammifero e la plastica colata aveva macchiato la maglia buona. Mia madre non seppe mai la vera ragione mia madre non seppe era persa per altri dolori. Così in un pomeriggio di una calda estate cubana la voglia di vivere mi venne a mancare ma forse non ero all'Avana e Guevara non era ancora partito.