Senza titolo

Non sono altro che occhi, ladri del verde dei campi, e della nobiltà dello smeraldo. Con questo niente, mi concedono tutto. Sono lo specchio dei miei desideri, uno sguardo sull’infinito, una sfida alla ragione. Mi chiedono di farli piangere solo di gioia. Posso sognare la perfezione, se la perfezione già esiste?