Basilico e timo

S’andava e le case erano intrise di sole il mare aveva messo radici nelle persiane tinte d’azzurro, le code dei gatti all'aria, negli avanzi del pesce. I colori del vento, il gusto verde d’aromi la profusione di odori e la magia improvvisa di uno sguardo di donna, un viso minuto in cui le rughe dicevano più storie d’un libro. Un cappello di paglia ombreggiava le ciglia e la bocca tra due lune marcate abbozzava un sorriso dolce e insieme infantile. Nella pacata compostezza delle mani la fierezza d’un mazzolino d’erbe profumate che a tratti s’alzava sul petto. Rimasi lì, in quell'aura quasi sacrale a respirare basilico e timo come fosse il ramo d’ulivo dimentico delle voci di gente e del mare, consapevole soltanto della carezza del sole che pietosa mi scendeva sul capo.