Il clandestino del vuoto

Il mio paese è distante dieci, cento, mille sogni da questa anonima terra, è un alito di vento furtivo, un tuono senza eco, un falò acceso sull’estremità di quell’ultima spiaggia incontaminata. Il mio paese è il delirio di voci lontanissime che lambiscono appena quella strana alba nascente, il tuo incubo caduto dal letto prima del risveglio, un veloce gesto di un tratto di penna magica che cancella i miei errori, un tratto di tempo tra un’eternità e l’altra. Questo paese non ha confini, non ha abitanti: in qualsiasi spazio di ogni remoto ricordo sarò solo e sempre un clandestino del vuoto.