Morte 28 settembre 2015 · lettura 1 min · 791 letture

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Coricata sull'amaca, sente la vita lenta, capricciosa e ondeggiante. Il cielo cadente e cupo, disturbatore, rovescia stati d'animo dolci, sospende tranquille visioni. Appanna equilibri gioiosi, avvicenda brezze settembrine. Sibila attraverso spazi lasciati da un ramo e dall'altro, nel tentativo di fuggire, di spezzarsi e andare. Il ramo spezzato, cade e muore. Ogni dondolio, immagine o fruscìo, appartengono al passato. Una vita dentro la vita, un ciclone onesto che piroetta. La frescura dell'albero buono, coi rami appesi vivi e sgambettanti. Quel qualcosa sempre appeso, palpitante e pensoso. La morte si stende per terra non dondola come la vita, non si innalza allo stesso modo, e la va a scompigliare ogni tanto. Demoniaca come un urlo, talvolta, le riesce durante la lotta di spaccarle un braccio.

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Maria Pastorelli

Amo pensare e scrivere. e tutte le passioni del mondo sono in agguato... Amo la giustizia e la libertà e adoro le persone che realizzano questi ideali con ogni mezzo possibile e anche con il cuore senza volere nulla in cambio.