Donne 29 settembre 2015 · lettura 2 min · 2465 letture

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Raccoglievo acini si acini dell'uva per farne collane e regalarle alla donna del pozzo nero. Voi non sapete nulla e forse neanche io so nulla della vita io ho perso e certe cose posso dirle ma ero felice e avevo un ago sottile e filo di seta. Intrecciavo quegli acini li sceglievo della stessa grandezza e poi li regalavo alla donna del pozzo nero. Era una fanciulla meravigliosa ma di certo non era una bella donna aveva odore di fognatura e stracci unti ma era davvero lei colei che spurgava le fogne e non aveva paura dei ratti. Era un'intoccabile per la sua gente e io non l'amavo ma guardavo quella donna che metteva un sorriso in ogni cosa. Ho imparato da lei ho imparato cosa vuol dire una sconfitta cosa sentirsi perso cosa vuol dire vedere la gente andare via e gli sguardi e quell'odore di perdente che ti resta addosso. Così imparai a sorridere a capire che tutto quello che vediamo non ci appartiene e intrecciai acini d'uva per lei senza un Dio senza una bandiera senza altro sogno che il sogno stesso. Ora lei l'hanno bruciata su una pira funebre la vecchia dei pozzi neri non c'è e io non intreccio più nulla cammino senza guardare i volti e in silenzio sulla pietra grigia siedo.

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