Piccoli soldati

Fatti di inchiostro e carta di rancio mai riscaldato di volti nell'aria morta disegni di fil spinato. Brandelli di carne viva urla di chi è ferito bocche senza saliva fumo di cielo trito. Poi stelle che non dan luce sangue senza calore notte di nero pece tempo senza più ore. Garze, pane e morfina cinghie da morsicare volti color farina stampelle per camminare. Tetti che restan spogli laghi di segatura frasi d'amor sui fogli orfane, senza lettura. Balocchi di chi comanda e traffica sempre in arnese di chi poi per lor domanda le targhe sopra alle chiese. Balocchi di carne umana al tavolo dei prepotenti appesi ad un fil di lana al banchetto dei presidenti.