In tutta sincerità

In realtà muti solfeggiamo le nostre afonie mimando individuali alfabeti, dal basso di una spiritualità lanzichenecca, viviamo... pensiamo di vivere (di nascosto) amore come mela da rubare in campi di fughe. Sempre come episodio transitorio da scomporre in creme, in specchi malati di eterna giovinezza, in baci senza mittente, mentre la nostra pelle gela e si aggruma come latte rancido nel più religioso e ottuso silenzio. Mi piacerebbe una nuova divinità, l'accetterei anche mediatica, capace di incartare le presunzioni in un tappeto di cielo indaco sempre più trasparente e poi di colpo nero come un sipario che cade chiudendo un'antica tragedia. Mentre una rugosa presentatrice felliniana commenta: lo spettacolo è concluso per mancanza di tenerezza, il teatro chiude. Buonasera.