Epitaffio

Vorrei scrivere con usata lentezza di storie raccattate per la strada, quelle piccole amare storie vissute clandestine nei racconti del fuoco mai banali di un galateo per poeti di corte o sfrangiate di inutili masse di parole vorrei scrivere di dolori urlati al vento per avvolgervi il cuore, uccidervi le rime, sciogliere il finto amore che mostrate come tette rifatte a cinquant’anni. Ma le parrocchie confondono le idee, abusano d’incenso i calli duri delle vostre ginocchia, accendono candele per i falsi poeti, vocabolari tascabili della noia profonda. Vorrei scrivere e forse lo farò, con il sangue alle mani e la malinconia di idee.