Nel nome del figlio

Il prete guardava il fiume i cadaveri dei comunisti galleggiavano mentre la falange cantava e pregava nostro Signore. Ma il prete guardava il fiume le giubbe dai mille colori il Guadalquivir sporco di sangue le colline piene di fumo. Ma Dio non lo venne a trovare non disegnò arcobaleni nel cielo e nessun angelo si mise a suonare solo corvi nel cielo ombrato. Ma il prete non riusciva a pregare ricordava suo padre al mattino la barba folta e il dipinto di Marx mentre gli diceva della sua conversione. E il fiume era pieno di morti forse qualcuno aveva anche torto ma a lui non faceva alcun senso vedere senza dio e senza ragione. E suo padre galleggiava tra i corpi caduto per mano dei neri soldati e Dio non scendeva dalla croce forse era anche lui in quel fiume.