Non esisto sulle brumose

Non esisto sulle brumose cose che al tuo ricordo stillano libellule e scarpe di piedi ossuti ma sinceri. Non esisti nelle rotte matite che all’afa di cuoio patita preferiscono quei grumi temporali, ombre di quasi amicizia. Ci tenevano vivi estati arlecchine, un becchime che sa di pochezza, coperti dalla saggezza fecale d’infante. E così me ne frego, disintegrato di gioia.