Tango e dintorni (III)

Mi respira un fuoco nero e mi risuonano di ricordi tanghi coltelli le mani e gli occhi. E dondolano ora le risate rotonde e avide rosse e d’oro come su rami e gli sguardi e le attese secche impigliate per sbaglio, anzi, sbagli certi. L’anima è un’urna. Ricordi cenere polvere e un olio denso e caldo. Brucia questo nero predatore sotto le mani sulle labbra tra le gambe. E’ un deserto avido e ti abbraccia (milonga di tempeste) e ti reclama e ti prende e ti porta via.