Deserta speranza

Attendo l'inesorabile fine in un domani non ancora sorto, quale stupenda utopia d'un torto commesso a questa mente: mio confine. Futile dunque è fra le rovine l'attesa, ma nel mio mare la porto, dove quiete rende dolce 'l morto, perché io sono nel pensiero: fine. Quale fine è, se non il nulla certo, quella di tale morte rara e dura? Tanto non rende paura quanto 'l niente, che piccolo e infinito le mura protegge, vano, di questo presente, che solo vaga in un mondo aspro ed erto.