Le bambole rotte

Han venduto i miei vecchi sandali ai ladri di bambole rotte. Che ora piangono le loro notti di plastica senza il calore delle umane stelle, in attesa che germoglino il pesco e l'aurora. Ma le viti sono ancora ubriache di sonno e la cicala ha perso la sua allegria sotto i semi nascosti del gelsomino. Anche il gatto ha smesso di fare le fusa al topo e mangia gli avanzi delle formiche. Eppure si muovono nuovi vagiti negli embrioni delle bambole rotte. Partoriranno balocchi d'oro forgiati col fuoco del dolore. Complice la luna che non ha mai perso la strada del cuore. Domani busserà ancora il mercante del tempo a disegnare il risveglio delle albe e dei tramonti d'oriente. Mi chiederà di accettare il volo sul tappeto magico che porta sulle tracce della lampada di Aladino, dove anche il più triste ricordo sarà incoronato principe, e scivolerà gioioso fra le conchiglie ricamate dal mare lungo la magia della vita.