Natura 31 gennaio 2016 · lettura 1 min · 1362 letture

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Un dipinto effimero (ho freddo alle caviglie, lo attraverso) vuoto di spazio, tempo, reminiscenze (la dimora della luce, forse, è dietro l’albero- fantasma) E portando l’orecchio niente arriva (un piccolo rumore, un cespuglio girarsi di scatto?) Ma l’inverno è superbo, buio, zitto (c’è un ricettacolo segreto, conserva ogni stelo spirato) mentre il lembo estremo della malinconia assume il suono del diapason taglia e curva di fianco, quasi nel colore

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Rita Stanzione

Scrivo perché il tempo e lo spazio possano dilatarsi, contenere la libertà d'essere.