Il bosco

Lacerate da baci ardenti, le mie vesti scendevano meste sulle umide travi di un legno, scricchiolante dagli urli del pianto. I graffi erano scintille di sangue, che incidevano cerchi concentrici sulla pelle vogliosa di oblio. Solo tuo. Solo mio. Tiranno, l'uragano del peccato, sbatteva sullo scoglio del rimorso, imprigionando i sensi di colpa, nello sconforto di un cuore innamorato. Il mio. Ammanettata dal buio, ragnatela del plagio, i miei respiri, soffocati in gola, erano preda di tuoi golosi morsi sulla mia carne fradicia e spossata. La pioggia, accarezzava ora, il letto di foglie ubriache, che avvolgevano in una veste fantasma di nebbia i nostri sguardi avidi di baci, dopo il fuoco, che ci aveva arsi. Il bosco, dissoluta e chiassosa tana, ai silenzi di una vita bugiarda.