Amore 10 marzo 2016 · lettura 2 min · 2340 letture

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Prima ancora che la linea dei girasoli si spingesse fino al sole; ancora prima che file di arbusti chiamassero per nome la rugiada e i tessuti d’erba stendessero le loro labbra alla pioggia, io t’amai. E t’amai come il primo soffio d’ali di farfalla; nella forma semplice in cui il primo fiore s’aprì, nel modo in cui si piegò l'erba quando cadde per la prima volta la pioggia. E quando giunse dal luogo segreto dal seno del sole la luce e d’improvviso il semplice nero d’ombra diede forma ad angolature e linee già da prima t’amai. E t’amai nel modo in cui le acque si curvarono a destra e poi a sinistra; poi di nuovo a destra e sinistra ancora dando forma a acque dolci e salate. E t’amai ancor prima che l'albero amasse la sua nudità quando giunse il primo autunno; quando ancora la prima goccia d’acqua iniziasse ad arare la roccia; ancor prima che cespugli, arbusti e pruni fossero foderati di colori e profumi. E quando s’accese il cerchio di fuoco nel cielo, prima che cielo e terra iniziassero a scorgere l’arco della luna, io già t’amai.

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Vincenzo Liguori