Mi s’incartano

Mi s’incartano le parole indispettite per le frasi che sferraglio su di loro. Nel dir che cosa sarebbe stato di me se ti avessi avuta? No non ne dichiarerei le pene che mi raccontavano gli alambicchi che distillavano le mie paure. Dove c’è l’oste vi’è l’inferno del bevitore che sa cosa sia buttar una vita d’anticipo sul banco del dolore. E se io racconto le mie sventure è perché le fiamme di un’idea ardono di veemenza. E non resta che cenere nella mia testa sono i resti delle bruciature che si raccolgono al fin di quel rogo. E non vi’è chi mi schiarisca il buio che ho, mentre mi addentro nell’indelebile mente. Custodisce l’ora mia, che diviene giorni mesi e arrivar ad anni un salto con l’asta che non sai mai se supererai l’asticella o precipiti nella pazzia.