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Io... Guarderò
i tuoi capelli corti tinta argento
i tuoi racconti vecchi senza tempo
e i tuoi sorrisi stanchi di rimpianto
li ricorderò.
Io... Venderò
le mie pistole nuove un dì all'incanto
i miei aghi di pino al fuoco spento
e tutti i miei passati senza accento.
E piangerò.
Si nasce color sole
si vive per capire
si inventano parole
tu lo sai... Per non morire.
E quando poi la rete
un dì è troppo smagliata
di vivere, la sete
non resta più impigliata.
E ti restan due pistole
ancor nuove nelle tasche
caricate di parole
da cantar solo alle mosche.
Io... Verserò
quest'ultima borraccia dentro al secchio
che ai tuoi capelli corti tinta argento
possa la mia acqua far da specchio.
Ci annegherò.
Io... Ruberò
al fuoco spento gli occhi di un bambino
che avevano i colori dell'incanto
vedendo sul falò gli aghi di pino.
Li sognerò.
Io... Cercherò
da un ultimo racconto del passato
l'eterno mio farò non accentato
per dar luce alla strada che non ho.
Io... M' inventerò. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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