Morte 2 settembre 2016 · lettura 1 min · 821 letture

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Faceva caldo quella mattina, il pianto di mia madre aleggiava tra muri di calce e scale rovinate che svanivano nella prospettiva del mare. Forse conobbi la morte in quel giorno di sole, e aveva un nome, papà. Nei ciuffi spinosi e nelle ortiche, coi pantaloni corti guardavo immobile uomini sporchi di calce trafficare sulla tomba, e ad ogni colpo di martello crescere la linea d'ombra imprigionata dietrola lapide. Tornato in strada, mi accorsi che l'estate sgargiante passava indifferente al mio turbamento, e vidi ragazzi irrequieti aprire l'albicocca polposa, affondare la bocca sdentata nell'anguria succosa. I cent'anni della tua nascita incontrano tre decadi di solitudine che ci separano, ma quella carezza da sempre mi insegue nei sogni, nei ricordi, nelle parole portate dal vento verso un cielo affollato di preghiere. Da quel giorno lontano, sovente solo ho viaggiato per la vita, dentro il mio petto alberga ancora tutto il peso della tua mancanza e tutta la leggerezza della stagione innocente.

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Pasquale la Torre