Introspezione 27 settembre 2016 · lettura 1 min · 542 letture

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Su ali di foglie settembrine che volteggiano nell'aria ormai secche di pianto singhiozzo come un'arpa scordata. E' un andante malinconico che inumidisce gli occhi mentre le vigne esplodono di vita. Sanguino ondeggiando nell'aria dell'ultimo vento gentile come il tramonto incendia l'orizzonte. M'accoglie il torpore si socchiudono le ciglia pesanti di stanchezza intanto il mosto vive e si fa vino Esalo il dolore per un inverno precoce e le cicale zittiscono il canto Ho anima ambulante che trasporta sudari rumoreggiano echi del “de profundis”

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Michelangelo Cervellera

Scrivo perché mi libera il cuore dalle catene della quotidianità, scrivo attimi di esistenza nella tempesta della mia coscienza, scrivo semplicemente perché dopo averlo fatto mi si placa l'inquietudine.