Introspezione 6 ottobre 2016 · lettura 2 min · 824 letture

+ Segui

Mi mette sempre tristezza ormai il compleanno gli anni non volano via gli anni li ho bruciati sull'altare peccato che non so il nome del Dio del sacrificio. Ho cavalcato la scopa come una strega spappolato il mio cervello sulla luna dato da mangiare ad ippogrifi ormai ciechi non è stata la vita che volevo. Così sfogo oggi la mia rabbia per questo mio tempo malvagio picchiato tra le gambe di una megera che gli sciocchi chiamano morte. Non ho più una bandiera non capisco il senso dei miei confini e giro per strade sconosciute per sfuggire ai recuperatori migranti. Oh lo so che voi non capite non sono un poeta di rime baciate o alternate non sono un poeta o uno scrittore sono solo un venditore di more e dolore. Le more sporcano spesso le mani e succede che pensano al sangue ma la vipera che poggia sui rovi non ha colpe con Eva o chi vi pare. I miei anni, il mio tempo distratto le mie rabbie e le mie sconfitte la fortuna di non essere depresso i poveri non hanno lussi dei ricchi. Così sbatto sul foglio quattro versi senza chiedere consenso ai cacciatori di sorrisi me ne frego dei diamanti e della luce di un tunnel inventato. Tutto quello in cui ho creduto oggi sono briciole briciole della mia tasca destra rimasugli di un biscotto sbriciolato e forme distratte di budini alla menta. Non capite? Sono metafore troppo ardite? No, non c'è nulla di segreto nascosto solo ami da pesca e vermi di terra ormai morti.

♥ 0 💬 0

© Tutti i diritti riservati. L’opera è protetta dalla Legge 22 aprile 1941 n. 633 sul diritto d’autore: è vietata la riproduzione, anche parziale, senza il consenso dell’autore.

Hariseldom