Morte 9 ottobre 2016 · lettura 1 min · 2599 letture

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Abbandono questo palco dalla musica stonata preferendo il mio respiro sul tappeto del silenzio tra le mura sempiterne di una stanza impolverata dai frammenti del mio corpo che rigurgita l’assenzio. Non m’importa di finire dietro l’indice del giusto col sorriso tra le labbra ed una lacrima nel petto perché il volto del dolore pare sia il peggior difetto da nascondere agli sguardi che trattengono il disgusto. La finzione è più importante del reale disincanto ma l’abbraccio dell’inverno non riscalda come il fuoco e la sete dello specchio non svanisce con il pianto: resta lì, sotto la lingua, per timore e un po’ per gioco. Questa vita ha una scadenza, come il sangue già versato sulla piega del tramonto che ritorna come un vizio mentre all’ombra del risveglio cresce il seme del giudizio per fiorire minaccioso tra la corda ed il Peccato.

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Massimiliano Ruggiu