Sociale 24 ottobre 2016 · lettura 2 min · 876 letture

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Chi resta nella terra dei padri a solcare la zolla secca, e chi va per sentieri imprecisi a esplorare rive dorate. Chi resta nel paese dei vecchi, in fila al funerale permanente a guardare la vita che passa, e chi insegue chiassosi raduni fino all'ebbrezza ingannevole della troppa vita. Chi resta tra le mura del focolare a respirare odore di legna, fissare lo sguardo sulle stesse valli, lo stesso mare, le stesse colline, a bere il vino della vigna di sempre, e chi vola su ali d'acciaio tra nuvole occasionali -uniche compagne di viaggio-, per finire su strade che si perdono negli orizzonti verticali. Chi resta, e corre soltanto per sfuggire al vento, al temporale inatteso, all'ombra della notte, alla polvere della corriera, e chi va affannandosi nell'ingannevole offerta di minima moralia, per non perdere l'occasione, il momento, la carriera. Chi resta nella terra difficile col rimpianto di non essere partito, curvo nella consapevolezza dell'immutabile esistenza, e chi nella terra agitata sopravvive al rimorso per non essere tornato, pronto a dare un nuovo nome a quelle solitudini che chiamano libertà. In questa disperata frontiera si assottiglia il condine tra il sogno e la menzogna, si accumula l’angoscia, la speranza, l'incomprensibile paradosso di chi affranto si addormenta al sole, e di chi fiducioso, svanisce nella nebbia.

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Pasquale la Torre