Introspezione 13 dicembre 2016 · lettura 1 min · 2210 letture

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Escono come aliti di vento, di bisbigli notturni. Ritmi d'intimi battiti tamburellati sulle labbra, per impregnare lo spazio del proprio verbo sonoro, rimangono sospese nell'aria aspettando la mietitura, di quell'intimo legame come avviene nell'atto del sacramento pastorale. Sono frutti del fiato pronti alla vendemmia, per il calcagno che darà succo da immettere nel mosto, dove inesorabile l'attende il macero del tempo, che il duro diamante lentamente squaglia. Sono intime confessioni, perdite del pensare, tramutata esterna essenza per impalpabile interno vuoto. Salate monete da pagare per un leggero senso d'appartenenza al mondo.

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Pietro Chiappa

Sono nato nel 1982. Mi piace la matematica pura e lo studio del numero, purtroppo lo faccio d'autodidatta a causa del tempo che mi manca. La poesia la considero come la matematica, è essenziale nella vita di una persona.