Impressioni 13 dicembre 2016 · lettura 1 min · 1194 letture

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Scrivono i passeri la vita che sfugge intrappolata ai quando, ai perché, a quel fiume che sanguina dentro fra binari mai in arrivo. Il viso al lume di una biro di aquiloni mai stanchi di volare... Scrivono, della neve che scivola sul cuore eppur scoppietta nei camini. Sarà festa quando rifioriranno gli occhi sulle bacche antiche... E il cuore, si scoprirà un miscuglio di agrifogli e stelle di Natale.

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Anna Maria Scamarda