L'ultima stella

Che sia lieve l’ora dei battiti nel rintocco antico del pendolo e l’inascoltata neve dei passi attutiti a parlare d’inverni passati e futuri in questa notte uguale a ieri e l’altro, nel buio rischiarato dagli spari in cui la gente muore e piange e ride e il cielo impazza di fuochi e l’aria crepita ma non è la guerra, non stanotte ... questa notte guarderò l’ultima stella e penserò a tutte le stelle e ne ascolterò il fremito nell’ammasso del tempo sbriciolato in ricordi leccherò le ferite e conterò gli ultimi istanti senza accorgermi che già sono la somma di altri, freschi di nuovi fiocchi di neve, di versi leggeri dispersi nel vento nella casualità del giorno, degli incontri del tempo, oltre il tempo e ciò che rimane.