Riflessioni 5 febbraio 2017 · lettura 1 min · 975 letture

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Che futile menzogna è mai l'amore. Bruciando come un cumulo di paglia l'anima dell'uomo illude ed abbaglia e consuma con vivido furore. Ma la vita dell'incauto amatore nel tempo come cenere sparpaglia, nudo e deserto il campo di battaglia abbandona scemando il suo fragore. Ma pur se questo è il rischio che si corre seguendo oltre ogni logica ragione il filo di una tenera speranza nel silenzio angosciato d'una stanza lo piange nella sua bianca stagione l'uomo per cui la vita lenta scorre.

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Adriano Lungosini

Dice mia madre che sono sempre le donne a scegliere. La Poesia ha scelto me, non so perché, dato che non ne ero all'altezza, per dare un senso ad una storia, la mia, che fino ad allora era sempre proseguita per inerzia. Lo ha fatto attraverso una donna, concreta e reale, che mi ha sempre respinto. Ma l'amore per la Poe