Morte in un mattino sul lago

Se mai le montagne riflettessero su loro stesse se i laghi potessero raccontare delle morti se Dio scegliesse fiori meno colorati e magari le api avessero il senso della vita. Se tutto questo potesse essere ma non è allora tutti saprebbero della morte di un cervo tutti conoscerebbero il dolore sulla riva del lago e la sua compagna che leccava il sangue della ferita. Perché si muore e non si va in paradiso si muore e si torna alla terra come condimento siamo il sugo acido del nostro mondo esseri viventi che non applaudono mai abbastanza. Io ero seduto sulla roccia di quel lago toccavo la mia psoriasi dietro le orecchie la bagnavo con quella fredda acqua a primavera tra le ultime montagne di neve gelata. Se avessi avuto un amore non sarei rimasto se avessi avuto uno scopo sarei andato via ma quel cervo era nato con me una notte e io gli avevo dato la vita da sua madre. Ora la mia follia è un dipinto fiammingo in una sala di un museo ancora chiuso e la gente non capisce quello che racconto non vede quella macchia proprio in fondo. La morte è la sorella di un ricordo ultima amante della sera di quel giorno quando le montagne scivolarono nel lago e la tristezza divenne un tramonto tra le foglie.