Duecento

E poi duecento graffi sul viso duecento pagine che stridono fra le parole duecento amiche a piangere un dolore. Guarda che non avrò mai una strada ed un orario ferroviario a dirmi che una poesia non è un arrivo, che non ha stazione il segno e il suo contrario; ma ingannando un viaggio tra i seni della terra è una vita che cresce nel ghiaccio, una morte che affascina l’anima, è amalgama di umori e suono di campana, uno sventolare di fragilità. Eccole allora duecento storie a gambe all’aria senza una novella da ricordare, come un dolore mancante e ripetuto per strabici Duecento approdi e non una barca a galleggiare Solo deriva per lasciarsi andare. Duecento ma solo una follia sporcata di pensiero: involgila tra le nuvole e lasciala vagante al suo destino: tornerà come il tuo ultimo cane in una primavera assonnata a chiamarti per nome ed abbaiare al freddo e agli inverni sbagliati.