L'uomo che non sapeva pregare

Strane strade di periferia due carte di un biscotto scatola di latte intero quattro cicche consumate. Strane vie accanto ai palazzi dove il poliziotto sta con il matto il matto con la figlia di vita e il violinista sta con un cieco. Lui abitava al terzo piano casa popolare con i fili sporgenti due topi di fogna inseguiti dai gatti e quattro scritte di ultras sopra la porta. Ma Dio non andava mai a trovarlo perso tra le dichiarazioni d'intenti e quelle di un magistrato compiacente lui non aveva bisogno di niente. Il suo gatto dal pelo inclemente selvaggio non sterilizzato e invadente tornava solo in cerca di cibo per quattro resti di pasta e di carne. Lui non pregava mai nessuno che fossero dei venuti dal mare o idoli pagani o vei nostrani per lui non faceva alcuna differenza. L'amore era un ricordo di anni di piombo come la svastica dipinta sul muro quel libro del pazzo letto due volte sempre gli ebrei la causa di tutto. Lui era tatuato sul capo rasato pancia alquanto sporgente ed era forse per quello che aveva bisogno di credere solo nella razza ubbidiente. Nascose la pizza al tossico del terzo piano quello che bussava per chiedere il grano solo per un amore bisonto di un giorno pensava d'essere degno di un turno. Per dire che poi vendere il proprio sedere non è cosa da niente occorre molto talento e Hitler era sempre presente. Finì sotto un treno mentre fuggiva dal poliziotto amante del matto una rapina fatta assai male ma sempre con la squadra del cuore inneggiando sparando. Morì e venne solo il drogato al suo funerale di Dio nessuna traccia nemmeno quel giorno tanto che il prete fu lesto nell'omelia che la sua amante era già sulla via. Strane strade di periferia dove regna del cielo una vera anarchia di chi sia la colpa davvero nessuno lo sa solo la squadra degli eia allalà.