Quel ciel ch'è concorde

In quel ciel così d'anice e menta solca e spazia na' scia tremebonda... è d'un lampo d'acciaio il fragor che rimbomba a zittire financo il frusciare del vento. Quanto stride quella candida spuma e quanto inficia quel quarto di luna già al diurno sì diafano e alieno... tanto tremulo, effimero e strano. Poi, come un cirro lontano si dipana nell'aria pari al filo di fumo da camino e concorda l'azzurro al sereno... e con la danza di piumate quell'ali torna ancor a gioire quel cielo.