Introspezione 19 maggio 2017 · lettura 1 min · 1062 letture

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Eppure il Nulla fiorisce ascoltato dal calore dell'occhio serafico nella bufera di silenzio il sussurro delle primule È vivo il ciocco di legno tagliato la luce gialla sull'altalena deserta il secchio vuoto senza busta è un linguaggio di pensiero che cantano gli oggetti fioriti nel nostro alato salto

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Edoardo Iosimi

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