Non piove

Nel campo dove sbocciano le rose qualcuno si è preso la briga di togliere le spine per poterle raccogliere senza farsi male fino all’estinzione del traguardo, dove nascono fiori di poesia ad introdurre errori additando il cielo, ma non piove. Un batterio si diletta a toccare con le mani sporche la parete fresca di pittura, fosse una qualche pioggia soltanto per lavare, ma non piove. Deserti col vento che invoglia tempeste di sabbia sostano sulla soglia di campi coltivati, le zolle corrotte dal gelo diventano aride spoglie, ma non piove soltanto qualche goccia alleggerisce il peso dell’arsura di questi tempi arrampicati all’odio dove sguazza lo spirito del male avido del sangue di bambini.