Uomini 23 giugno 2017 · lettura 1 min · 1043 letture

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Hai visto svelata la tela sotto l’artiglio, hai riso in gola al doloroso bagliore della candela. Il tuo volto è la ruga che coltivi in soffitta oppressa da rigurgiti di luna dai ragni più abietti, affamati di sangue e polveri d’oro. Ecco tuo padre sfaccettato in lustri di seme da donare e tu: equilibrio inventato a far beffa della natura nutrito delle sue debolezze immaginarie così liscio e provato osso di polpa ricostruita, rorida e tenera sanguigna e marcescente. Predicato imperfettibile dell’essere a un passo e inarrivabile col cuore a due strati, rosso nel nero schiacciato da una pietra siderale. Pronto a risbocciare, mentre in realtà stai morendo definitivo.

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Rita Stanzione

Scrivo perché il tempo e lo spazio possano dilatarsi, contenere la libertà d'essere.