Donne 17 settembre 2017 · lettura 1 min · 2169 letture

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Ruota e gira lentamente il mio vestito corallo dietro l’oblò di un mare fatto di metallo. Turbina gorgogliando la lavatrice chiusa come i lamenti di un gatto quando fa le fusa. È simile al ritornello di una ninnananna mescola i colori di una vita che sa di aceto e panna. Mormora ripetitivamente spazzando via le macchie di questa storia mia con l’ammorbidente con il detersivo a quaranta gradi in piccoli vortici d’acqua che paiono tornadi. Non amo i lavori domestici ma lei mi ha sempre affascinato per quel profumo di sapone che acquista il bucato dopo che la massaia lo ha steso al sole mi ricorda la primavera, le foglie e le viole. Mi rammenta che anch’io sono solo vapore. Sono solo gocce apparse sul vetro appannato Sono solo bolle, che il vento seco ha trascinato. Sono il canto monotono di una contadina stanca di una tovaglia che torna ad essere bianca.

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Annalisa Amadei