Sentor di caldarroste

Pigre distendon l’ali della mente pensier che cheto cheto adagia simile a mite foglia nel vento. Così plagia quel cuor l’autunno che di color pennella come tela intorno, ma quel che i dintorni incuriosisce e impregna è riarso quell’odor dei ciocchi di legna. Gelida è la pioggia che tintinna al vetro, stillicidio che culla divien scortando indietro. Fanciullo quel passo frusciava sul manto secco, suono che improvviso appariva losco... tocco sonoro e rintocco di ricci nel bosco. Quanto lieto quel caracollar con in mano il cesto colmo di funghi dal sentor di fresco... e quando le brume espandean all’imbrunire assai lieto era pure il ritorno al casolare, sbuffi tremolanti, pennacchi di fumo e spire ch’elevavan da ancor lindo e ridente camino, sedie e sgabelli intorno al focolare e sulla sedia a dondolo quei ritornelli ameni... gaie le risate in quell’aria di festa mentre pian piano espandeva l’odor di caldarroste.